母子连心啊，他们都想把最温暖的爱留给对方。是啊，虽然贫穷，可是有了爱，他们就是世界上最富有的人。那一张百元纸币的寻找，就是母子情深啊！
娘，再叫我一声傻子
高普校
一滴泪从娘的眼角流出来，在阳光下抖动着，闪烁着。从那滴泪里，我读出了欣慰、牵挂和不舍。
娘告诉我，我刚生下来时，特别丑，而且不会哭。接生婆在我的屁股上拍了好几巴掌，我还是不哭，只是咧咧嘴。在我两岁时，和我同龄的孩子可以口若悬河地讲话了，可我连爹娘都不会叫。见此情景，爹怅怅地叹息着：“唉，生了个傻子。”
长大之后，我依旧呆头呆脑。村里的小伙伴在一起开心地玩时，我只能在一边傻傻地看。小伙伴边玩边喊：“傻子傻，傻子呆。爹不疼，娘不爱，”我跑回家，问娘：“他们说的是真的吗？”娘抚摸着我的头说：“在娘的眼里，你是最聪明的，娘最疼你。”
我最喜欢的是玩泥巴。每次下过雨之后，我总喜欢坐在村头的那棵老槐树下，认真地捏着泥娃娃。捏完，把它们摆成一排，认真地看，看着一个个和我一样呆头呆脑的泥娃娃，我开心极了，拍着粘满泥巴的手笑。村里人看见了，总要说一句：“真是个傻子。”只有娘会认真地看我的泥娃娃。看完了说：“原儿捏的泥娃娃真好看。”
娘求了村里最有文化的刘先生给我取了个响亮的名字叫高原，但是没人叫我的名字，他们都叫我傻子。每次听到有人叫我傻子，娘总会出面纠正：“他叫高原，他不傻。”娘的纠正引得别人一阵哄笑。娘纠正了多少次，我记不清了，我只记得村里只有一个人一直叫我高原，那个人就是娘。
6岁了，我该上学了。因为傻，班里的同学总欺负我。每天，我都是带着一脸的伤痕回家。娘没办法，只有默默地流泪。后来，娘做了好多的鞋垫送给我的老师，让他们在学校照顾我一下。娘做的鞋垫很漂亮，但也很辛苦。在昏暗的油灯下，常常一直要熬到深夜。早晨醒来，她的眼睛总是红肿并布满血丝的。
我上二年级了，可是简单的加减法我都不会，老师对我没办法。一次，娘给老师送鞋垫时，老师说：“你不用这么费心了，高原实在……实在……傻。他不是块读书的料。”娘惊呆了，鞋垫从她的手上跌落。我无法体会娘那时的心情，但我知道，那一定是苦涩的。
从那天晚上开始，娘就用一个小木板教我汉字和数学。娘读的书不多，教起我来很吃力。大多时候，她都是低声下气地去村里问那些读初中、高中的孩子，听明白后再回来一遍一遍地教我。在我8岁那年，得了一种怪病，拉肚子拉得我骨瘦如柴。娘给我找了好多的大夫，吃了好多的药，还是不见效。眼看着我一天天地瘦下去，娘束手无策。她只能把我抱在怀里，不停地叫：“原儿，原儿……”
那个秋雨绵绵的午后，我昏迷了，无论娘怎样哭喊我都不睁眼。爹蹲在门口，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，沉默着。隔壁的二婶跑过来，见状对娘说：“你去求求槐神，说不定，槐神可以救娃一命。”听村里的老人说，村头的那棵老槐树已经有几百年的历史了，村里人有解决不了的事，常去求它。娘忙放下我，冲进雨中，来到老槐树下，跪下去。这一跪，就是一个下午。冰冷的雨水扑打着娘瘦弱的身子，娘在雨中瑟缩成一团，像寒风中的枯草......
也许是娘的真诚感动了槐神，也许我命不该绝，我的病好起来了。看到我睁开眼睛，娘疲惫的脸上有了欣慰的微笑。我的病好了，娘却病倒了。
上初中时，因为学校离家远，我每月回一次家。每次回家，在村头的老槐树下，总能看见娘。见到我，娘远远地迎过来，上上下下，仔仔细细地把我打量许久，她的眼睛里包含了太多的东西。让娘欣慰的是，我的成绩渐渐好起来，每年都能抱奖状回家。娘把我的奖状贴得高高的，见人就说：“看，高原的奖状。”
黑色的七月终于过去了。那年，我考上了南方的一所大学。当消息传到村里时，全村轰动了。这时，娘的脸上带着自豪：“高原考上了。”娘把“高原”两个字咬得很重。为了给我凑学费，娘跑遍了所有的亲戚，可还是差1000元。娘去了离村里很远的那个叫“鬼门关”的池塘捉王八。娘在那个有一米多深的池塘污泥中一站就是两天，最后晕倒在了池塘边。要不是被别人发现，娘可能就离世了。
开学那天，娘把我送到村头。一滴泪从娘的眼角流出来，在阳光下抖动着，闪烁着。从那滴泪里，我读出了欣慰、牵挂和不舍。在我坐上开往县城的车时，娘忽然跑过来，在我的耳畔轻轻地叫了一声：“傻子。”娘叫得很亲切，很温馨。叫完后，娘显得轻松了许多。我知道，娘在为她的儿子不是傻子而感到轻松。“傻子”如同一个重担，在她的心头整整压了18年。
在大学里，因为功课忙，我很少给家里写信。偶尔写一次，也是草草几句。但每个月，我都能收到娘的信。娘的信很长很长，长长的信里全是牵挂。每次寄信的同时，娘总要寄一双针针包含母爱，线线带着真情的鞋垫。娘在信里说，你的脚汗多，要常换鞋垫。
收到娘的最后一封信是在我上大三的那年。那封信是娘托村里的王老师写的，王老师在信的末尾这样说：“高原，你娘每天都要来学校问问有没有你给家里的信，当听到没有时总是一脸的失望，那神情让人心碎。后来我都不忍心说没有，谎称邮递员没有来。前几天收到了你的信，你娘的高兴之情溢于言表。她让我把你的信读了好多遍，还不停地问，娃还说啥了？城里的娃不会欺负乡下娃吧？昨天，我路过你们家时，你娘还在‘读’你的信。虽然你的草字她认识不了几个，但她读得很认真……”
收到这封信的一个月后，娘去世了。听爹说，娘走的时候一直在喊我的名字。等我赶回家时，娘已经被一抔黄土掩埋了。望着那个小小的坟头，我想哭，却怎么也哭不出来，恍恍惚惚，像在做一个噩梦。仿佛我看见娘向我走来，她的脸上写满慈爱……
“树欲静而风不止，子欲养而亲不在。”今夜，我写下了这些文字，可娘永远也无法看见了。窗外，寒月如钩。如果娘在天堂有知的话，我真希望她能再叫我一声“傻子”……
母亲
洪烛
母亲没了，天塌下一半。我哭，是在下一场自己的雨。母亲，你的墓地是我见过最伤心的废墟。
母亲重病住院，我在病房看护。整整一夜，眼睁睁看着这个浑身插满各种输液管的女人，昏睡在病床上，像落入蛛网的猎物，不断地呻吟、挣扎……我坐在一旁，束手无策。揪心的牵挂中，只希望自己的存在能替她吓退那黑暗中潜伏的蜘蛛。至少，让她的痛苦并不感到孤独。她头顶的计算机屏幕，显示着剧烈波动的心电图，让我一会儿跃上波峰，一会儿跌入低谷。母亲，不是我在说明你，只要曲线没从眼前消失，就是对我的帮助：我经得起这颠簸起伏。想象这是母子俩结伴旅行—我坐在床边的过道上，是硬座；而你，是软卧……整整一夜啊，放心，我会一秒钟、一秒钟地数！
不曾这么长时间地端详过母亲呢：整整一夜，让我好好看看你。皱紧的眉头，在跟病痛较劲。昏睡的面庞老了多少岁？蓬乱的头发，白的多，黑的少—夜色中布满刺眼的闪电。回想起童年的印象：年轻的妈妈，扎着乌黑油亮的大辫子。眨眼之间，你牵着的那个孩子，已步入中年，也开始有白发了。今夜，又将增加几根？将近二十年，我一直在外地，隔好久才回来见你一面。每次都很匆忙，加上不够用心，没有太注意你身上这么多的变化，这么大的变化，全攒在一起，吓我一跳。也许应该感谢这场病？是它提醒了我，并且给我提供一个整夜凝视你的机会。我要把欠你的关注全部偿还。
最后一个早晨，母亲醒来后，问我一夜没睡累吗？问我跟单位临时请假方便吗？她一辈子都这么个人：生怕给别人带去不方便，包括对自己的儿子。她又跟我追忆了一下犯病的情况，说那天不该出去晨练，结果冻感冒了，触发了心肌梗塞。她语气平淡，但看得出内心挺后悔的，不仅后悔自己发病，同时后悔因为发病给亲人带来麻烦。我并不知道这是她生命的最后一天，她也不知道。或许她隐约有所感觉，故意显得不知道？她自言自语地重复医生的话：“这七天都是危险期。七天后就能由重症病房转入普通病房。今天已第三天了……”似乎说给我听的。她的早点是几汤匙稀饭。怕增加心脏负担，医生不让她多吃东西。她悄悄告诉我她很饿，表情像一个老了的孩子。我握住她的手，让她忍一忍。她就忍住了。医生过来查房、量体温，母亲很乖地躺着，用胳膊夹紧温度计；我坐在床边，向医生咨询着病情，觉得自己像母亲的家长。“妈妈，你可要挺住啊，儿子给你撑腰呢！”
父亲来了，替换我回家休息几小时。我补睡了一会儿，起床后在空荡荡的家里转一圈，忽然有凄凉的感觉。母亲不在家，家不像家了。泪水控制不住流了出来。赶往医院，在母亲病床前站住，她的病情又加重了，觉得心都跳到嗓子眼，很疼很疼。父亲和我连忙通知医生，抢救的医生、护士纷纷涌进病房。我被赶到门外，只能从门缝往里看。母亲疼得受不了，翻身从床上坐起，想找地上的拖鞋。一定想回家吧？医生把她按住，然后使用医疗器械抢救。我永远忘不掉母亲侧身坐起的背影，想起身回家的背影。可惜不能上前搀扶她，只能站在门口泪流满面地看着。两个多小时的抢救无效，母亲停止了呼吸，也结束了自己的痛苦。我承受的另一种痛苦，无法减轻，还在逐渐增强。“妈妈，我只能接你的灵魂回家了。”
其实母亲发病送医院抢救时就很危险。在急救室度过惊险的一夜，母亲缓和过来，坚持了三天。父亲说母亲在等我呢。等我请假、买票、整理行李，从北京赶回南京，等我见最后一面，等我陪伴她两天一夜。从十八岁离开故乡，到外地生活二十二年，这是我最伤心的一次还乡：为了同母亲诀别。“妈妈，谢谢你忍住剧痛坚持着，谢谢你给了我生命，同时又给了我你最后的两天一夜！”原谅我吧，原谅我带给你的二十二年离别，原谅我在这两天一夜里没能多做些什么，但愿我的陪伴多多少少减轻了你的疼痛与恐惧。
因为三天的治疗和最后的抢救，母亲身上有针眼和小块的淤痕。因为心脏衰竭引起窒息，母亲脸色发青。我成为一位受难的儿子：和医院的护士一起，擦拭母亲的身体，给她取下病号服、换上寿衣。再一次握住她变冷的手，她已没有感觉。她不设防地躺在我面前。就像我诞生时，也曾如此不设防地躺在她怀抱里。这才是我真正的出生地！我的出生地不是南京，不是南京某医院，而是南京的一位普通市民，而是眼前这个沉睡的女人。她在我心目中比一座城市还重要。正是她使我跟这座城市产生了联系。“失去母亲，等于失掉最遥远的故乡。”
根据本地风俗，必须赶在三天之内把死者安葬。我尚未从丧母之痛中反应过来，就和父亲、弟弟、弟媳一起，分摊了联系殡仪馆、在家中布置灵堂、购买墓地、举办追悼会等一系列任务。当晚我办的第一件事是去派出所开具死亡证明并注销母亲的户口。值班警察将母亲的那张卡片从家庭户口簿里抽掉，我仿佛看见上帝的手—如此轻而易举地从人间夺去我的母亲，才明白什么叫命比纸薄啊。
家中有两张写字台，父亲一张，母亲一张。他们当了一辈子教师，以前房子小，把写字台面对面摆放，各坐一边，看书、备课、写论文，弄得家也像办公室。后来搬进新房子，换了两张新的写字台，书房一张，卧室一张。每逢我回乡探亲，书房里那张供我使用。写诗之余，往敞开门的卧室看一眼，总见到父母并排挤坐在靠墙摆放的写字台前，父亲还在写他的论文，母亲已退休，仍然喜欢拿一杆笔、一沓纸，每天写日记，或练钢笔字帖。从我这个角度望过去，只看见他们肩膀挨着肩膀并排坐着的背影，和花白的头发。我觉得这就是所谓的幸福吧，虽然看不清他们的表情与想法。他们仿佛这样坐了一辈子，由年轻到老，又由老变得年轻—直至像两位正在赶写寒假作业的小学生。那么单纯、那么安静，忙着眼前的一点事，顾不上从什么时候开始的，又将什么时候结束。我看见了他们缓缓回放的一生。屏住呼吸、放轻脚步，生怕一眨眼，画面就从眼前消失。“诗还需要写吗？这不就是诗吗？”身在异乡，想起父母，头脑里首先浮现出这样的情景。
陪伴母亲这么多年，我逐渐熟悉了各种各样的病—饱受病痛折磨的母亲的面容，却变得越来越陌生。记忆最深处的她原本很年轻，瞧瞧变成什么样子了？先是皱纹出现，接着白发增多。随着牙齿一颗颗脱落，腮帮下瘪，脸的轮廓变形。表情迟滞、动作缓慢，身体像一台运转得越来越费劲的机器。病往相反的方向使劲拖拽着她。她快要走不动了……最后一夜，病情发作，她呼吸困难，大口大口哮喘，嘴唇哆嗦，面部肌肉颤抖，眼睛也快睁不开。守在病床前的我，不敢看，不忍心看，又不得不看。母亲留给我的最后印象：她已成了病的活标本。我无法把她从病的重重束缚中解救出来。只能紧紧握住她垂落在床边的手，希望以此带给她力量，又给自己带来安慰。
母亲没了，我在一夜之间成为半个孤儿。无法再冲着谁喊“妈妈”了，对着空气喊，母亲也听不见。母亲没了，内心的童年才真正结束。母亲没了，天塌下一半。我哭，是在下一场自己的雨。母亲，你的墓地是我见过最伤心的废墟。
哪是我在替你挑选呀，分明一小块土地，早就远远等着你。离绿水不远，离青山更近，刚好一平方米，构成最小的房地产，你的下辈子将在这里度过。替你安顿另一个家，同时替你选择左右的邻居。“互相关照吧，我妈妈人很好的……”什么叫墓碑？分明是一块石头，打磨光滑，等着刻下你的名字。记住：松竹园30区1排16号，你的门牌号码……到时候我给你写信，能收到吗？
这是愧疚的一天：我没有陪你看电影、逛公园、吃肯德基，却陪你来到火葬场，一个最不好玩的地方。“要知道所有的计划将在这支烟囱下搁浅，为什么不早点去实现？”这是提前到来的一天：我一直以为它应该很遥远。你付出的，我一直以为可以慢慢去回报。都怪我：只想着匆忙的自己，却忘掉匆忙的时间，似乎比我还缺乏耐心。不知不觉就走到这里，你迷路了，我也不见得更清醒，这是一个黑色的星期五！
捧着母亲的骨灰盒像捧着飞机失事后的黑匣子。想知道她还有哪些话要跟我说。对于一次不可抗拒的空难，我是迟到的搜救者。来得再迟，母亲也会等着我。“听见了什么？”“听见了沉默。”可那毕竟也是母亲的沉默。母亲的嗓音已经消失，她的沉默依然活着。
这是母亲去世后的第一个清明节。往年的清明节，我陪母亲给外婆上坟，给母亲的母亲上坟，她哭了一遍又一遍。今年，她再也哭不出来了。今年，母亲也有自己的坟了！郊外的油菜花全开了，我在等待一场唐朝的雨—清明时节雨纷纷啊。这是不一样的清明节：母亲的新坟也在等待着……我必将被淋湿。而在以前，母亲一直是我避雨的屋檐呀。