我，
是一本书名为思念的，
作家。
而这本书的内容，
正如书名所言。
不过就算是思念，
也有很多种类别。
比如有的思念，
可以让人像被凌迟般不断感到痛苦，
有的思念，
可以让人像浸在蜜糖罐里感觉美好万分。
思念，
就是有这么强大的力量的。
而我写的思念。
大概是第一种吧。
虽然我没有刻意那么想。
…
每天除了过正常的生活，
我都会在那本名叫思念的书里，
写下一点东西，
至于这本书，
是给被思念的人的。
虽然在我的生活里，
总不可能会有那么多东西来提醒我该怎么写，写什么。
但我一想到思念的她，
总是会有什么在我的书里留下一点痕迹，
一点不可忽略的痕迹。
…
我偶尔会看见她的喜，和怒。
不过只有喜和怒了。
不亲近的人，
没有资格了解别人的哀。
…
我想把我的思念写在这里，
不想放在脸上被别人看来看去，
即使有一天我腐败了，
我的思念也会长留于此。
…
但当思念戳破了忍耐的薄膜，
就会像现在这样，
让我费尽心思地想得到她的回应。
然后若是回应来了，
敷衍的回应，
欣喜一阵。
绝情的回应，
悲痛一夜。
然后又能怎么样呢，
…
如果有一天她被琐事缠身了，
可是为了恪守和我的小小承诺：“我每天都会看的。”
她还是会憋着情绪来读我写的这一点点。
或许有一天忘了，
再又忘了一天。
后来就这样不读了。
我也没有办法。
…
可能直到有一天她躺在床上，
听着窗外呼啸而过的风，
或是身旁男人淡淡的鼻息，
又或是被太阳恬静地看着，
可能才会突然想起。
原来有一本书，
在遥远的那一边，
一直在不声不响地，
为她而作。
…
思念参天而傍，
但她杳无归期。
那是我对她永存不灭的情感。
…
我常常如发狂一样地想，
要有如何傻的人，
才能有这种心思，去给在和别人交织灵魂的人写下自己日复一日的“思念”。
我也没有搞清楚，
明明是我在思念她，
为什么反而是我来写书作念，
明明是我，
想每天得到她的回应。
现在她每天都能看见我的书，
我却不知道她什么时候看，
不知道她看见时心里如何波澜。
…
可是我还是要写。
为什么呢，
因为有一天我告诉她我在写着，
通知给她“思念”的诞生，
她看了一点，
然后，
好好夸赞了我。
那时被情感冲破堤岸的脑袋，
控制着我发抖的手，
写下了这么一段文字：
“今天她告诉我她看了我的书，
我终于又一次哭了出来，
我在宿舍里，
掩在桌上无声的哭。
我真的，
我真的好想你。
好想好想你。
听到新的消息，
手不自觉地攥上我的心，
多么希望不是你要离开我。
发现真的不是，
就已经很欣慰。
你说你喜欢看，
我真的很...
我好想你。
我一定会好好写，
我一定要每个梦里都和你在一起。”
吮吸够泪水的纸巾，
终于叠成了一座小山。
…
这单纯的动力，
就已经足够支撑我继续描绘“思念”。
不是吗，
…
我自己的书，
有什么好看的。
一本满是痴情的书，
有什么好看的。
…
情歌歌手大部分时间对生活也都无计可施，
比如医院附近是不会有驻唱情歌的歌手的，
不仅医生不准，
思念成疾的患者也害怕病情加重，
因此要把头埋在被子里。
和我一样，
我仅有的思念和真心，
对她的琐事和烦恼也会毫无帮助。
…
我不希望这是一本写不完的书。
这本书以后要改一点了，
要从思念变成思念，
以及，
保护。
…
有的时候，
我想，
我可以不再多写什么了，
毕竟，
简单的主谓宾，
简单的三个字。
就已足够，
不是吗…
例如，
我想你。
…
“只要能够爱着你就好，
如果这是爱情我都知道，
只要真心贴真心就能遇到。”
—陈浩轩